Esquerda e Direita

Água e caminho fazem o desenho do rio,

A água pergunta ao caminho

e o caminho resiste a água.

Força água!

Reage o caminho.

Progrida água!

Mantenha-se caminho!

Aos gritos a água contorna, adorna e segue,

E o caminho…

Apresenta-se como intocável.

 

 

 

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Òbice

Presenciamos ao apogeu de um sistema.

Há quem exalte um perigeu.

Um ciclo inquestionável de ciclos perenes.

Um sistema elogiado em seus espasmos febris,

mesmo que neles nos encontremos afogados.

O povo, periferia das ondas.

Respeitemo-lo, a este sistema,

como jamais nos respeitara ele em sua saúde.

Ele nunca nos viu porque é deus “salva-deuses”

de desconhecidos irmãos.

O sistema fibrila, em espasmos sacode...

Cada grito lhe agita, esperança que eclode

De cada vida perdida

na fome ou potestade…

Abandone os suspiros e não o desfibrilador,

Esta morte não é morte…

Não há morte na ressurreição…

de oportunidades.

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O título é seu

o homem se viu superior à criação

quando se vestiu superior à criação.

Edema. Anátema. Dor.

Alienígena,

especial,

espacial,

poeira,

esteira.

Quem quer ser não é.

Quem quer ver não vê.

Quem sentir cairá.

Quem ouvir sentirá que

o homem se viu superior à criação

quando se vestiu superior à criação.

Edema. Anátema. Dor.

Alienígena,

especial,

espacial,

poeira,

esteira...

esteira...

esteira…

esteira…

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Bimotor

O bimotor cruza o céu.

“Lá vai ele!”,

Infla o pintor da minha fachada,

Fiel do deputado.

Planante para o Distrito,

Federal um mito,

Federal.

Meu olhar perpassa da parede ao céu

e volta à parede em sua

parte antiga, ainda

sem tinta: É minha!

Minha a esperança."
 

De que esse fulano

bote as minhas fortes cores

em cores de artista forte,

em riste e triste.

Triste riste, fraco em riste.

Deixe o meu, o mano,

bimotor punguista.

Fora deste plano,

como fosse humano,

político nato.

Fato trato intacto.

Trato intacto trato.

Tato falso tato.

Vê-se a pós-verdade cíclica

em falso e soberbo,

Foi buscar mais verbas,

rimas e outras “ierbas”,

Pra pintar as verves

da fausta campanha.

Brinda com champanha,

dor de fiéis colonos.

Bordeis, lumes, tronos.

Bordeis, lumes, tronos...

Pega meu pintor a trincha

a parede destrincha

em nova esperança.

O bimotor avança

cheio de promessas

fortes de um altar.

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Você Produto

Enquanto não pensávamos
Tudo voltou,
Talvez nada mudou,
Cordões umbilicais.
Uberização.
Úbere que alimenta a
Evolução...
Istmo para o mundo neoliberal.
Não liberal.
Cruciante.
É Sódio e corantes,
acidulantes na artéria
adulantes, sonantes,
Manta para
sono-antes.
Para
Viciados, nós e eles.
Imposição, o estamento
sem reis, agora
“Religare”, nobres e pobres,
Consumo e sobrevida...
Mill remasterizado.
O mundo está em bloco,
de areia.



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